Estás viendo un patrón.
Se te seca la boca.
Sofía se baja la camiseta rápidamente, avergonzada ahora, no por la lesión sino por haber revelado algo demasiado íntimo, demasiado peligroso. Se vuelve a medias hacia ti y susurra: “Por favor, no grites.”
Eso casi te deshace.
Porque lo que más teme en este momento no es el dolor en la espalda.
Es tu enojo.
No con ella. Con la situación. Con Mariana. Con la casa misma por haber guardado secretos bajo tu techo mientras tú entrabas y salías de reuniones creyendo que tu mayor fracaso era estar demasiado ausente. Ella está protegiendo el clima emocional de la forma en que lo hacen los niños cuando creen que los adultos son tormentas que hay que manejar, en vez de refugios a los que correr.
Respiras con cuidado.
“No te voy a gritar”, dices. “Y no voy a dejar que nadie vuelva a lastimarte.”
Los labios de Sofía tiemblan.
“¿Lo prometes?”
