Una tarde, a finales de diciembre, me senté en el porche mientras el sol se ponía con una taza de té de jengibre en las manos.
Había encontrado la vieja taza de papá al fondo de un armario.
Ahora también la usaba.
Su carta permanecía en el bolsillo de mi blazer. La llevaba a todas partes.
La había leído tantas veces que los pliegues se habían suavizado. Pero la última línea seguía clara.
Eres la única en quien confío para lo que importa.
Durante la mayor parte de mi vida, pensé que mi padre no me quería.
Creí que su silencio significaba lo mismo que el desprecio de mi madre—que yo era menos importante, menos valiosa, menos visible.
Creí que la distancia entre nosotros era prueba de indiferencia.
