Sería más fácil.
Pero no dejaba de pensar en el papel que tenía en mi bolso.
Encontré la vieja libreta de direcciones de papá y busqué a Gerald Whitmore, el abogado de la familia que figuraba en el programa del funeral.
Era demasiado tarde para llamar, así que dejé un mensaje.
La oficina de Whitmore estaba en el cuarto piso de un antiguo edificio de ladrillo en el centro—placas de bronce, alfombras persas, el leve olor a papel viejo.
Era mayor de lo que esperaba—casi setenta años, gafas de montura metálica, cabello blanco—pero sus ojos eran agudos.
“Señorita Henderson,” dijo mientras me estrechaba la mano. “Esperaba que llamara.”
Deslicé el documento de la LLC sobre su escritorio.
